«Seco, como siempre», pienso mientras asiento el vaso sobre la madera con pausada calma. Son las diez de la noche en este bar, mi fiel compañero desde hace al menos diez años. Es un rincón solitario de barra vieja, impecablemente limpia por el trapo de José, que poco a poco se ha ido quedando vacío. El banco de Marcus está desierto; las risas de John
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