Todo lo que fue o simplemente sera.
Rios y rios de tinta generan historias.
Agresivo es el terreno, que sirve al desenfreno
el aire está viciado, de ritmos y vapores
ella siempre dice, que atraigo a sus temores
pero buenas nuevas también hay.
Fuera de estos bailes de salones
lejos de etiquetas y mamones
hundida en la ciudad, mientras busca su lugar
cámaras la miran, plazas la asilan
bajo ramas es más facil
escrbir en desanclaje
aprovecha a perderse en multitud
no recuerda ni altitud, ni latitud
al hundirse en su cuaderno
al crear mundos alternos
como las memorias del subsuelo
ese Dostoievski la ha marcado bien a fuego
su padre le pegaba y ella escribe
historias donde el viejo se hace mierda
historias donde la vieja no pierda
no sabe a quien le escribe
pero sabe porque escribe
su arte es el que brota como forma de expreción
del sentido más primario de crear
de lo más humano que te puedas encontrar
en cualquiera de los rostros con los cuales vos te das
La tarde anunciaba la sombra de la ausencia.
Y ese viejo sentimiento desgarraba el silencio.
Acodándose en la barra, fue bajándose las cañas.
Que pasaban, desfilaban a buen ritmo por la tabla.
Ya sin gusto, como el agua, el efecto no llegaba.
Monedas que solitarias bailando sobre la palma
se escurrían de la mano, buscando el último trago
que lo saque de ese estado de conciencia intermitente.
Fugaces y estridentes sueños de una mala muerte
sentidos que traicionan y todo parece una joda
cuando esa luz lo encandila y ese golpe lo fulmina
la lluvia cae de arriba y ese placer lo delira
mientras que el calor aumenta
es el aire el que escasea, la gente revolotea
nadie atiende ya esa fiesta que el cielo esta noche ofrece
sirenas suenan bien fuertes, por momentos desvanecen
el frío es el que crece y el sueno se hace evidente
sin pensarlo dos veces se despide atentamente
con una sonrisa dice buenas noches a los presentes
Todo lo que fue o simplemente sera.
Rios y rios de tinta generan historias.
Todo lo que fue o simplemente sera.
Rios y rios de tinta generan historias.